Mylène Lacrampe

Mylène Lacrampe

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Me llamo Mylène y siempre fue complicación un nombre belga. Soy fotógrafa y me ven merodeando lugares, generalmente con un párpado medio dormido y riéndome de lo que dice Rodrigo Lima. Hice mucho y concreté algo. Estudié Comunicaciones. También griego, francés, catalán y alemán. No sé por qué, si total me gusta el arte. Me tomo muy enserio mi luna en Escorpio. Escribo puros galimatías.

Fecha de nacimiento: 11/5/1998
Lugar de nacimiento: Montevideo
Lugar de residencia: Montevideo


escoliosis

            en el fuerte rechinar
           de tu pecho latente
          se hunde mi ansiedad
         ¡tristes serán las respuestas!
        
       duermo entre las botellas
      vos estabas loca de llanto
     y en el instante en que se fue
    lo que arde ya no es pasión
   lo que arde ahora es la muerte

 se despegan los discos que alguna vez
concretaban mi columna. trabajo día y 
luna escribiéndote cartas (nunca llegarán)
 por más que intente que no, la protagonista de los
  libros sigue teniendo tus grandes ojos verdes

   ¡un pozol caliente potente capaz de matarme!
    bebida que trabaja cociendo mi estómago
     mi cuerpo herido se recuesta bajo las lluvias
      ¿por qué las sirenas se siguen ocultando
        y sólo las logro ver en las noches de tormenta?

         qué lindo bailarte, qué lindo beberte
          tomarte suavemente tu piel para después
           llenarte de graves intentos de mortificarte

         mi pequeño hijo mama leche de mi pecho
        su padre no entiende este íntimo dolor
       que llevo desde el soplo de una mirada
      y derivó a este amasijo de niebla y borrasca

    sólo queda un silencio sórdido
  del cuchillo de acero afilado
 que acalló la voz que repetía
que tus ojos verdes seguían
en todos los libros que leía

2.

Cervatillo del arroyo
¡Corre rápido!
La niebla que llega
anuncia la noche helada.

Cervatillo del arroyo
¡Corre rápido!
No dejes que te atrape.
La leche y su fragancia no debe enamorarte
pues no es para ti,

Cervatillo del arroyo
¡Corre antes de que te atrape!
Escóndete en los árboles
¡No te caigas y corre!
Que la noche trae espesos recuerdos
de vida humana.

Cervatillo del arroyo
perdona por hacerte ser persona
antes de volverte animal.
Ahora ¡corre rápido!
La luz de la luna ya no se ve.

Cervatillo del arroyo
ahora extraño tenerte en mi pecho
pero la fragante leche no era para ti
¡Corre de mí, animal!
Sálvate en tu naturaleza.

¡Escapa, corre rápido!
No será que vuelvas a ser humano
durmiendo en mi pecho
otra vez.

Los clavos de la planta de mi pie me niegan el paso

El espejo me devuelve la imagen de un cuerpo femenino, de muslos y pechos grandes, espalda pequeña y piernas largas.
Existe un velo vulnerable color blanco que me rodea la silueta.
Parece que no me libro de la esencia y la voz quebradiza.

Un archipiélago que se inunda.

Es cierto que lloré en el último orgasmo, es cierto que miro películas que logran hacerme llorar al pensarlas, es cierto que me apago de la nada en mitad de la algarabía y en eso, suelo lagrimear. Todo eso es cierto.

Vivo en el intento creativo del experimento que nunca sé cuál será. El riesgo a veces inconveniente. El despilfarro emocional. La ansiedad que recorre mi estómago sólo para disimular que en cualquier segundo todo lo ingerido no digerido saldrá por mi boca de la forma más dolorosa posible. “Y llorarás mientras ocurre”, me amenaza. Dura la vida de una mariposa, pero el aleteo de ella compuso secuelas. Es cierto: estoy preocupada de algo que no existe.
Si ya la bolsa de muertos la quemé en el parrillero, si ya no existe rastro fantasmal de la anorexia adolescente, si ya cumplí los deberes y enceré el piso. Regué las plantas y bailé con mi hermana, si logré lo que quisiste, al final. ¿Por qué no logré que me quisieras?

Y ya, me duelen los pies, tengo clavos martillando la carne nerviosa.
Aún avanzo en silencio, como el felino en su casa, recorro los puntos del mapa. Y la ansiedad de confirmar algo que ya sé. Algo que me revuelve.
Y es cierto, lo lloro como si al final la culpa la tuviera yo. Porque es cierto.
No quise volver a caer
Pero al final mis letras se dirigen a vos
Inconsciente
Mensamente consciente

Y sueño la puerta de tu casa enfrente mío
Y te juro que quiero entrar
Y sabernos riéndonos
Y saborearnos queriéndonos
Pero los clavos de la planta de mi pie me niegan el paso

Pedro Bertoni

Pedro Bertoni

Maldonauta del inconsciente, por los dias se cree Gandhi y por las noches Bukowski.

Fecha de nacimiento: 13/3/1996
Lugar de nacimiento: Montevideo
Lugar de residencia: Piriápolis

El punto de…

El punto de acceso
al entramado de gotas de agua
a la red de micro-pecas
es el atajo más corto
al equilibrio de la balanza
entre la melancolía y la euforia
de estar vivo y querer ser vivo.

El macramé de gotas
de color llanto y color sudor
la niebla homínida
o vapor de vida
el éxtasis de whisky y el hombre colgado
en la cima del mazo
es el camino más corto
a caer en un colchón
y sentir el peso debajo.

El mapa de arena al borrarse con el viento
al marcar otro camino
al desviar de la ruta del bien
hacia el incierto mejor
es el trillo más corto
a la playa de los reptilianos
el valle de las mentiras
verde como el dinero
agridulces cobres
construyanSus
casasMódicas
cuotas
Brinden

 

# Que corresponda

Nada madura
si se fermenta 19 horas

Danos (mentira: me)
una razón para sentarme
en una cama
que hace tanto no es mía.
Quisimos (mentira: se)
que fuera otra la que habitamos.
Dejamos (mentira: e)
las esperanzas de verla
luna ponerse (nos)
antes que un sol perpendicular
Y rompimos (mentira: í)
la última cuerda
que nos/me ataba
a donde estaba(mos)

Nada madura
si se fermenta 168 horas

Y estuve(imos)
vistos entre humo
ojos y bocas de artistoides.
Zumbidos que me(nos)
derrumbaron el piso
y caí(mos)
a otro lugar que
hace tanto no es nuestro.
Quise (mentira: mos)(mentira: se)
que fuera otro el que habitara

 

Qué culpa tiene la cabra

Dos disparos en la noche clara. El Niño Sacrificio ya porta su ornamenta de macho cabrío que se desploma junto a su cuerpo un sincopateado repique. “Bang, bang, paf”. Y suena en el pasillo de los bosques el eco de la última rendición del primer niño del último hombre del primer feudo del último reino. Y se destiñe su pelaje con el flujo carmesí, casi tan falso como los cuernos que viste. “Es todo un juego” susurra el chamán al oído del niño, temeroso de los oídos de los árboles, predecesores eónicos del mismo dios que anhelaba desde la primera (o segunda) luz la sangre del Niño Sacrificio, sin docilidad entregado al rito, nutriendo los pies de aquellos árboles, centinelas de ese Moloch de medio pelo, sedienta deidad ominoso compañero de la noche rural de ciertas zonas que mejor dejar sin nombrar libertino capricho pagano que se filtra entre el agua y la pava el chorro y el mate los labios y la bombilla y entra y se aloja detrás de las pupilas y tira y maneja y pide, pide desde hace demasiado el nombre del Niño Sacrificio.

Pero la picazón de la curiosidad no arrastra mucho hacia dioses de dudosa existencia -y que ellos mismos perdonen la blasfemia-, sino hacia ese bulto de piel ensopada de borbotones de sangre, aquella decoración macabra del paisaje que supo ser el Niño Sacrificio. ¿Quién era? No se sabe, jamás se sabrá. ¿Quién es? Un cadáver prematuro. Y ahora sí, a lo importante ¿Quién será ahora? Ahora que dio el primer paso de su vida pre-destinada, su ruptura de crisálida, su último respiro como Niño Sacrifico y primero como Hombre Sacrificado, que es el cimiento, primer bloque fundacional del espíritu del bosque, comienzo de su reinado sobre los centinelas que lo consagran como monarca bebiendo de su sangre de mortal desparramada en los trillos unen sus espíritus inmortales bajo el yugo despótico del Hombre Sacrificado toca por primera vez con sus pies etéreos el barro de su reinado, inhaló el agobiante aire y la tenue luz del humedal denso pubis en el que se regodea, saboreó la victoria que el chamán y su dios creyeron derrota, pero victoria al fin. De la sangre, de la muerte, del bosque, que uno se detiene a mirar y comprende que los tres son tan sólo sinónimos, palabras que indefectiblemente evocan a su reinado.

Juan Manuel Martínez

Juan Manuel Martínez

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“Yo no te puedo entregar un corazón apagado”.

Fecha de nacimiento: 17 de agosto de 1997
Lugar de residencia: Las Piedras (Canelones)
Fecha de editado: 12/12/2016

Las fotos que viste

Caminamos por Millán
hay fotos tiradas al costado de un contenedor verde
y vos te acercás sin decir nada
cuidado con la mugre
no agarres eso.
Descubrís que las fotos siguen y están casi todas dadas vuelta:
una tortuga, un muelle con viejos pescando, cosas así.
No me mires a mí, yo no las agarré
más adelante hay una comisaría
andá a preguntar.
La descripción me delata
vos sabés que fui al Cabo Polonio
pero las fotos tienen ese aire ochentero
dejá de juntar porquerías del piso.
Las baldosas son todas iguales hoy cuando miro para abajo
¿o será el tedio?
si tan solo te dejaras de mirar esas fotos
manoseando mis memorias
¿con qué autoridad venís a sacudirme así?
Y te pusiste violenta, tenía que pasar
es que vos no aparecés
no puedo hacer nada si son mis recuerdos
y vos no aparecés.

 

Menos que yo

Hoy tu pelo enmarañado
devuelve mi saludo
se balancea cubriendo el espacio
el hueco que adrede yo dejé.

Mis ganas de vos se agitan y yo miro al suelo
hago chocar el brillo cobarde de mis ojos con algo
cualquier pequeña partícula de polvo
un detalle de la cotidianidad
algo así como la confirmación de que estoy solo.

Otro día te busco en un pasillo de azules inamovibles
te encuentro en el desprecio obvio que me brindás
juego siempre del lado de la negativa
te persigo desde el recuerdo hasta la lógica de no hablarte.

Vuelvo a ser el motivo por el que un día te mentí
en un retrógrado juego de dulzuras
mostrando poco, con ansiedad.
Quedo en la sombra, amenazando tus opciones
desplazándome lentamente hacia mí
ahora soy menos que yo.

 

Santo y seña, la sacude y te la enseña

Hola, somos de canal 4 y no tiene motivos para desconfiar de nosotros.
Usted pidió el servicio de televisión en vivo las 24 horas del día.
Bueno, le explico cómo funciona:
ahora mis ocho compañeros pasan a su casa
y se ubican cada uno en un rincón distinto.
Una vez allí instalados comienzan a reproducir a través de sus gritos
los ruidos, diálogos
y sonidos musicales que emite nuestra amplia programación.
Despreocúpese, a la noche sólo susurran.
No, comida no les hace falta
lo único que precisan para funcionar son un par de líneas por hora
mire, el plan de instalación le viene con merca colombiana de regalo
que tenga buen día.

Hola, somos de canal 4 y somos gente re buena
¿le interesaría escuchar la denuncia de Nacho Álvarez?
Gracias a su coraje y su labor periodística
ahora hay tres niños que no fueron violados tantas veces por su padre.
¿Cómo? No, la indumentaria que llevamos no es roja por la sangre
es el simbolismo del corazón
pasa que somos gente re linda
en los días de la Teletón nuestra señal es la que mejor se ve
además estamos sacando pila de periodistas de las divisiones inferiores
son engendritos que prometen miles de móviles en vivo desde la rambla un día de tormenta
¿no es preciosa la idea?
figúrese un mundo sin meteorólogos
sin periodistas deportivos
sin politólogos
no me imagino dónde iría a parar la verdad
lejos de cualquier estructura, quizás
¿se imagina una verdad sin forma definida?
Me contesta después
desde estudios me confirman que tenemos al siguiente cazanoticias.

Mujer en la aduana muere
mujer
cae
y la noticia es
que una mujer en la aduana
vamos al lugar de los hechos
donde la mujer
aparentemente
información no confirmada
cráneo abierto
la mujer murió
¡pero vos también podés ser un cazanoticias!
no les creas, te engañan
todos los días se nos ofrecen novedades
salí a buscarlas
cazalas con tu celular
sacale una foto y denunciá o felicitá al chofer de cutcsa que te llevó al laburo
el mundo necesita héroes y propagandas optimistas de coca cola
descubrí el mundo
y si llegás a tocar sus límites
agrandalo, inventalo de nuevo.

Te dije que pongas voz más grave, mongólico
estás trabajando para canal 4
qué te pensás, acá hay que meter huevo
diez segundos para estar al aire
mirá que Fernandito dejó la vara muy alta, a ver si encarás
cinco segundos
inspirate, pensá en el juego de la cédula
te acordás qué lindo giraban los numeritos
estamos al aire.

COMO INFORMÁBAMOS EN EL FLASH INFORMATIVO DEL MEDIODÍA
Joven notero llega a su casa
EL CRIMEN OCURRIÓ EN LAS INMEDIACIONES DEL HOSPITAL DE CLÍNICAS
Joven notero se dirige hacia la habitación más apartada
UN HOMBRE ARMADO DE ENTRE VEINTICINCO Y TREINTA AÑOS
Joven notero se saca los lentes, los limpia con cautela y se arrodilla para así poder encontrarse cara a cara con el secuestrado
LA POLICÍA BUSCA HUELLAS DACTILARES
Joven notero piensa en lo ocurrido hoy y se excita rápidamente. Se baja los pantalones y saca el pene que queda colgando a un par de centímetros del rostro del secuestrado
LA HIPÓTESIS PRINCIPAL INDICA QUE EL CUERPO FUE ARRASTRADO UNOS METROS
Joven notero se masturba a gran velocidad a tiempo que le saca la cinta de la boca al secuestrado y a gritos le pide que recite alguna noticia antigua
LAS IMÁGENES SON CONFUSAS
El joven notero no puede acabar, no alcanza el nivel de morbosidad ideal. Decide recurrir al plan B. Sube al auto y maneja unas cuadras hasta la calle Paraguay. Antes de bajar decide chocar el vehículo contra una columna y ya de paso matar a un peatón. Esto funciona, siente cómo la erección va creciendo. Un bocadillo, piensa. Entra a los estudios de canal 4, baja al subsuelo. Allí, atado a un poste y completamente desnudo se encuentra Fernando Vilar. El joven notero tiene una erección enorme. Repite el mismo proceso de hace unos minutos y al poco rato el semen está cayendo lentamente al suelo, generando un olor fétido, asqueroso e irrespirable al mezclarse con la sangre derramada desde varios televisores detrás de los cuales hay varias señoras indignadas diciendo “Qué horrible, qué espantoso”.

Nahuel Hernández

Nahuel Hernández

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“Me parió mi vieja en Las Piedras, y aún no sé como me sigue criando (aguantando), porque la verdad sea dicha, tengo un serio problema con el “ser” y el “no ser”, cuando digo que soy la nada digo que soy el todo (porque el todo comprende la nada y la nada comprende al todo), a tal punto de entenderme. En 1999 salí al mundo, y en el 2015 salí del mundo para salir al patio a jugar a ser poeta. También sospecho llamarme Nahuel y ser belieber, pero en realidad soy el hijo de una mujer que me apoya en todo. Gracias Ma…”

Fecha de nacimiento: 30/9/1999
Fecha de editado: 21/11/2016

Raro

No puedo conectarme
con el silencio
y lo que soy,
digo yo
que será
por no ser nadie,
por estar en la totalidad mía,
por encasillarme en ser todo
para ser nada;
por ejemplo
en este momento
soy un pibe raro,
que lleva una gorra
encajada para atrás,
pero como en la nada
no hay lados discretos
y coherentes,
estoy bien encajado;
también soy
el pibe raro
que saca un cuaderno
y algo para escribir
mientras se enchufa
para desconectarse
de lo que…
de lo que no sé
porque no lo he experimentado;
también
soy el pibe raro
que se acopla
sus auriculares
y escucha música rara,
a veces Zona Ganjah,
a veces Bigger
y otras a Justin Bieber
o el Javi Zubillaga;
soy el pibe raro
que va a estudiar
lo que el sistema le impone
en algún liceo
de un pueblo raro
que sospecho llamarlo “Sauce”;
no soy el adolescente
decente
que escucha la nada,
sino
que
soy
el pibe raro
que en su totalidad
es la nada;
soy un degenerado
que es criticado y censurado
por reflejar
los rostros interiores
de las gentes exteriores;
soy un pibe
de alguna antología
¿poética?;
soy un pibe
posmoderno;
pero antes de ser
todas esas cosas raras
soy la nada
que escucha
al todo
y la nada
que nadie
escucha

 

Diario no tan común

¿Viste
como cuando
no querés prestar un libro,
porque tampoco te gusta que te los presten,
y no tenés agua para bañarte,
pero estás afuera en bata, en cualquier lado menos el baño
por culpa del sorete que se bañó antes,
pero por dentro sabés que vos lo hiciste alguna vez,
a las 20:00 tenés que estar en lo de Jaqueline y son las 19:30
y mandás todo a cagar
porque estuviste toda la tarde en la placita
jugando al basket, fútbol, todo menos fumar porro,
y todavía el Santi te gana en la zona
y los gurises de ahí a la vuelta te ganan en el picadito,
y no sabés a qué hora juega Uruguay mañana,
y te querés matar porque no tenés cable porque sos pobre,
y te acordás de que estás escribiendo todo esto
porque es lo que sentís,
y lo que sentís lo sueles plasmar en la poesía,
porque la poesía es para eso, para redactar lo que sentís?
Bueno…
así me siento,
porque, no quiero prestar un libro
porque no me gustan que me los presten,
y no tengo agua para bañarme,
pero estoy afuera en bata, en cualquier lado menos el baño
por culpa del sorete que se bañó antes,
pero por dentro sé que yo lo hice alguna vez,
a las 20:00 tengo que estar en lo de Jaqueline y son las 19:30
y mando todo a cagar
porque estuve toda la tarde en la placita
jugando al basket, fútbol, todo menos fumando porro,
y todavía el Santi me ganó en la zona
y los gurises de ahí a la vuelta me ganaron en el picadito,
y no sé a qué hora juega Uruguay mañana,
y me quiero matar porque no tengo cable porque soy pobre,
y me acordé de que estoy escribiendo todo esto
porque es lo que siento,
y lo que siento lo suelo plasmar en la poesía,
porque la poesía es para esto, para redactar lo que siento.

Bueno…
así me siento.

Los poetas

Los poetas
no podemos ser arena en la playa,
no podemos ser gotas de agua en el mar,
podemos y debemos ser
granos en el medio del culo,
debemos romperle el orto
a estos ignorantes de mierda,
debemos denigrar
el analfabetismo choto de la juventud posmoderna,
debemos sexiar, drogar y rockandrollear,
nos tenemos que tocar los pitos.

Compañeros y compañeras,
poetas y poetos,
niños y putas,
putos y niñas,
la concha de tu madre
y el culo de tu padre,
ciegos y ciegas,
perros y perras,
pedos y eructas

Debemos revolucionar la literatura,
debemos follarnos duro a la RAE,
debemos ser literatura,
debemos ser transexuales,
debemos ser un Pepe Guerra,
debemos ser un Sapo Ruperto,
debemos ser poetas,
jugar basket, chupar vino
y donar plata a las whiskerías,
debemos ser un Hoski, un Neruda,
debemos asaltar un Abitab
para publicar poemarios,
debemos ser nuestras líneas,
debemos escribir
y pasarnos de la raya…
del renglón,
debemos ser uno con la poetry…
pero uno bien grande
así nos cogemos a todos

Zoe Aruel

Zoe Aruel

foto

“Nací un 6 de agosto a las 7:45 de la tarde, allá por 2001, mi madre dice que me retrasé y calculo que es por eso que siempre llego tarde a todos lados. Tuve la suerte de vivir 10 años en Buenos Aires y cuando me preguntan de dónde soy siempre digo que soy una uruguaya con el corazón en Argentina. Tengo una “pequeña” obsesión con las hojas secas y un amor platónico por la Maga de Rayuela. A veces creo que soy un grieta por donde se cuelan las palabras, el resto del tiempo soy Zoe”.

Fecha de nacimiento: 6/8/2001
Lugar de residencia: Florida (Florida)
Fecha de edición: 7/11/2016

Consideración del abandono

Considerando las palabras en un orden mental
veo el orden como estructura del desorden.
Bien, desarmemos el rompecabezas,
a ver, sí, cerremos la caja y a la mierda.

Ya pasaron dos días, no hay arreglo,
pero perdura la estructura.
Te busco entre mis medias sucias,
entre el olor a café,
los libros,
mis ojos…

Te busco desgraciado, y no te encuentro.
Condenada la hora en la que viste mis textos,
ahora que te fuiste me vuelve el aire.
Me duele el pecho, no espero nada,
pero aún te busco.
No te encuentro.

Al carajo la búsqueda,
al carajo vos y tus malditas plegarias.
Llevo puesta tu camiseta favorita,
todavía huele a cerveza, desgraciado.

Desde lejos mi cólera y yo
te queremos ver arder,
perder la cabeza.
Que tan sólo te duela un poco
de lo que me supo doler.

Son las tres de la madrugada y te vuelvo a ver,
infeliz, ibas de la mano con ella,
una putita, una hueca.
No soy muy exigente,
una como yo no la conseguís en todos lados.
(egomaníaca consciente)
después de mí viene el vacío, acordate.

Me miraste y me reí,
todavía me ponés ojitos de borrego,
menudo idiota resultaste siendo.
Ya son las cuatro, por fin te encuentro:
revisando la basura te me aparecés,
justo a tiempo.

Mirame a los ojos:
el salto va a ser lento.
Escucharás la caída,
lo prometo.

 

Entre el consultorio y el baño

Odio los consultorios,
siempre los he odiado.
Me parecen tristes,
agónicos casi.

Entre el llanto de los bebés,
las caras largas,
el sueño o el cansancio,
me veo asqueada, tentada a la náusea.

Mi estómago se retuerce,
el vómito sube hasta mi garganta.
Cierro la boca y lo hago volver,
los pisos están sucios,
quiero vomitar, si, otra vez.

A mi derecha se eleva una blanca pared.
Tiene algún que otro cartel:
lactancia, VIH, depresión…
Y me mareo, corro al baño.
Suelto el asco.

Una enfermera media tuerta abre la puerta sin preguntar,
‘¿estás bien?’, sí, no se preocupe.
Sigue su paso, algo chueco,
‘se terminó lo que se daba’
digo para mis adentros.

 

De la anorexia social y otros matices macabros

Un simple ejercicio, un simple paso a la autodestrucción.
Vamos nena, mirate al espejo.

¿No te gusta lo que ves verdad?
Gorda, intelectual, de lentes,
pelo largo, enormes cachetes.

Por ahí asoma una boca chica y de labios carnosos,
manos rechonchas, piernas gordas y mofas.
Encima de todo esto, baja… Un gnomo de jardín sos,
el cerdito, el cerdito, hace oing, hace oing.

Uy, qué pasa corazón, se te cae una lágrima,
no llores vamos, das asco pero sabés pensar.
Sos importante, el futuro del país che.
Bueno, está bien, me dejo de chistes,
pero no me niegues que ese fue bueno.

Franscesca Sena

Franscesca Sena

“Un domingo 1 de Febrero del 1998 en Montevideo defequé dentro de mi madre y el cordón umbilical casi me mata, pero nací. Me llamaron Franscesca y una parte de mi vida quedó vagando en La Paz, y actualmente vivo en Canelones (donde morir es fácil pero seguir vivo ya no es gracioso). Mi motor es un reproductor de mariposas que late frecuentemente en ayer, hoy y mañana. Amante de las estaciones, de los corazones hambrientos de deseos, de la nicotina, de las noches de insomnio, de la soledad, de la Luna, del Sol, de la luz y la oscuridad, de las trampas, del amor, de la muerte, de la vida, del dolor, de los tormentos, de los motines, de los motivos, del librepensador, de Charles Bukowski, de Marea, de seguir sintiendo y poder seguir haciéndolo. En una sociedad sensitiva y llena de vacío, me precipitó al infierno directo donde la mayoría forman parte de ese vacío tan inmenso. Voy a seguir formando parte de este mundo junto a ustedes un rato más”.

Fecha de nacimiento: 1/2/1998
Lugar de residencia: Canelones (Canelones)
Editado: 19/10/2016

A la primavera y las cloacas
“Poemas de Estrafalas”

Que para dolor ya tenía bastante tiempo invertido
después de actuar de sicario, maté mis mariposas
maté diez mariposas de un tiro
maté diez capullos de un suspiro
maté diez generaciones de amor por delante
las mariposas viejas siguen con vida
(desgraciadamente)
las mariposas del pasado que nunca se van
que para dar amor ya tenía bastante piel con el amor
no lo podía ver por ninguna parte
cuatro paredes me acorralaban
un techo me tapaba
cuatro estaciones pasaban y se quedaban en el silencio
no veo por ningún sitio un amor que corresponda al mío
amor amor amor y amor
que para sentir ya tenía bastante tiempo al pedo
y dejé de sentir y me fui al ruido abrumador de la imaginación
y me tiré un pedo en medio del silencio en la cocina
volví a la taza de café

Deje el corazón en la misma estación

Conocí un nuevo olor
que me recordó su olor
fumaba un cigarro en la lluvia
y lo percaté en la brisa espesa
rescaté lo mejor
y lo tiré a media vida de aquí
no importa ser malaventurado
malaventurado se deja
nunca sabré lo que hacés todo el tiempo
te vi partir en dirección contraria
me asusté
a mil cuadras dejé el corazón en la misma estación
ya no recuerdo olor alguno
que se parezca al tuyo

Retorno

Si querés podés jugar con la existencialista del paisaje monótono
pero
(siempre hay un pero)
no subestimes al paisaje
si querés podés quedarte diez segundos más
pero
eso va a ser más que suficiente
veo tu silueta dudando
si querés podes irte
pero
con la condición de que no vuelvas nunca
dejé al amor a media cuadra de los días
comenzó a florecer septiembre olor café
la brisa nueva era melancolía invernal
pero
ya estás a una estación de mí
no ibas a florecer con mi saliva

Gastón Alf

Gastón Alf

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Imagen de autopresentación, autoría del propio Gastón Alf

Fecha de nacimiento: 27/2/1998
Lugar de residencia: Las Piedras (Canelones)
Fecha de edición: 3/10/2016

Yo te creo

Me voy a ir bien lejos para recordar las cosas con nostalgia
para dejar el arco y ponerme goleador
donde uno no es, no hay nada que defender,
la realidad muere en la paradoja del árbol que cae.
A mi donador le voy sacar cualquier caramelo
que de mi historia en su boca ponga
Y voy!
“esas cosas ya no se viven más viste, ahora está tan moderno todo que te saca de esa felicidad artesanal, los gurises como vos andan todo el día con el celular cazando pokemone y la vida se les pasa por arriba. La juventud celular en mano en la Entrevero vos ves ¿que ni se puede hacer una escena en Montevideo? Vos no sabés lo que era antes las bandas que te rompían la cabeza, las noches de blues y la post dictadura”… Y FUI.
Porque soy un vampiro anecdótico,
pero con un mecanismo vampírico inverso.
Me alimento de una oreja que se trague mi hemorragia,
y mi saliva también porque escupo al hablar,
tengo un problema en el paladar
pero esa es otra historia te la cuento otro día
porque si no me quedo sin cuento,
y para andar callado me quedo en mi casa.
Dejame no decirte las razones por las que me fui
pero dejame decirte cómo de mis amigos era
el único que bancó cabeza
cuando los gurises se dieron cuenta
que desde esos días en adelante
las noches ya no iban a ser mejor que las que asomaban.
El “no me voy a andar mojando”, el reconocer en una foto el parecido al padre.
Igual, te digo…
para mí todo eso es algo del MAMBO de uno viste,
si andás con la bombilla tapada sonaste.
A mí no me pasó porque yo siempre tuve otra cabeza
me decía, pero creo que más me decían
que yo estaba hecho de otra madera,
de los primeros niños índigos era.
Entonces para mí las noches siguen creciendo,
ahora mismo
después de tantos años,
la vida se sigue moviendo
por ejemplo conocerte hoy
y meterte todo mi cuento,
te digo,
no te miento
me deja el cocoro contento.

Mostra

Me siento también desgarrado
al ya no llamarme tu llanto.
La idea de cercanos levanta polvo
que me queda en las manos boca pija orto.
Tabaco Puerto Rico y la resina que se mete entre las grietas del labio.
DIJE:
no más cigarros mentolados
no más espera de deseados,
horarios perdidos en otros bolsillos,
boletos que no tiré,
se juntaron con migas
y fondo.
Mis chistes sostenidos del cuello,
contenidos para no perturbar tu sirenidad
ESCRIBÍ:
tus aguas alertan a cualquier pesquero
cuando hace metros sólo se levanta pez muerto
tus canciones inahogables
manotazos dan al aire
mientras los muchachos embarcados
ya cotizan tus calvarios
*
pasás las noches con los marineros
y pasa por arriba el recuerdo
de satisfacer otros deseos
tus piernas escoltadas van subiendo en los veleros
mientras yo te veía sincero
desde la horilla sin miedo
pensaba en cómo era cumplir tu sueño
como dejabas que crean
que vos eras la que salía perdiendo
*
tu almohada submarina
tus sábanas llenas de huesos
tu belleza de coral
todos se arrojaron por eso
pero todo esto lo imagino
hace rato no te veo
desde que tu cuerpo cae al agua
todo lo que digo, proyecto

Vacacionándote

tipear tipear tipear tap tap tap
conjugación de hacerle el amor a tu vieja
estoy re quemado cuál hacés
no me cabe ninguna
mentira
sí quiero estar contra tu puño y la pared
y la pared frente a mí, mis manos apolladas
las uñas largas y cuatro dedos
lo primero que me van a cortar antes de estar en el horno
y tu puño adentro hace rato,
y con él te llevás mis tripas
me dejás con las papas en la cama
sobre el fuego soy un rehén,
ellas un harén, un ejército sexuado para tu fascinación
¿y cuánto rato?
y… una hora por kilo más o menos
vos ves, cada uno le mete la mano que quiere

por entonces no me dolió
cuando el fuego se apagó
las papas que perdían la piel
yo no podía esperar por verlo a él
el momento se acercaba
yo iba a saltar de la cama
te iba a hacer entender de a poco
que el horno hoy no está pa bollos pa bollos

escucho movimientos en el cuarto
la piel de gallina los pelitos parados
te imaginé abriendo la puerta,
agachado ante mí sudoroso
la mano enguantada para no mancharte
pero mánchate, mánchate amor mío
insolado quedo cuando me metes en el freezer
helado cuando te escucho entrar al cuarto

una luz reconoce mi cara
nos miramos mientras crece
la mano entra sin guante, agarrando un repasador
y pienso en cómo el tiempo cambia a la gente
cómo tus costumbres ya no son las mismas
y tal vez sólo tal vez
dentro de las nuevas entre yo
perdonado de la heladera
escoltado a tu cama por hoy

pero NO
NO ERAS VOS
ERA TU SEÑORA
SUS MANOS ASQUEROSAS
SUS UÑAS MAL PINTADAS
TIRAN CÁSCARAS EN MI GORDURA
me veo desde afuera
me veo pelado sin manos sin pies abierto y relleno
cómo es el amor cómo solo me dejé regalado
formado y entregado a la complexión de tus manos
cuando nace el amor, cuánto mata el dolor
cómo perdí la cabeza ante frente a la ilusión

la veo
veo su cara estúpida
pintadas tiene las mejillas
de rosado y pobre
no sabe
cuánto te gusta el dorado
contale decile
también deformala a tu paso
yo ya no puedo,
amado,
los segundos voy contando
los cortes voy hablando
yo ya no puedo
amado
seguir tu paso aguado
el cuchillo va dejando
todo mi haber en tu plato